Songtexte: Renaud. Marchand De Cailloux. Les Dimanches à La Con.

Boules de gommes et p'tits mysteres
Je m' demande si y'a d' quoi faire
Une chanson
Du parfum d'Amsterdamere
Qui sortait d' la pipe en terre
Du tonton
De mes bobos sur les coudes
Du bruit d' la machine a coudre
Dans l' salon
Et du gros chagrin surtout
De ma p'tite frangine qui boude
Pour de bon

Mais la nostalgie tu sais
Autour de quarante balais
Quand ca t ?chope
Ca t' donne envie d' te r'tourner
Sur toutes ces journees ratees
Sans tes potes
Ca donne envie d' retrouver
Et tes billes et tes cahiers
Et ta gomme
Et d' pardonner a ta mere
D'avoir jamais bien su faire
La tarte au pommes

Les dimanches a la con
De quand j'avais disons
Dix ans
Me reviennent souvent
Pas toujours mais mettons
Tout l' temps

Avec les frangins on s' cultait
On s' balancait des coups d' pieds
Sous la table
Pour avoir l' blanc du poulet
Que la mere nous decoupait
Equitable
Pis on f'sait dans nos assiettes
Avec la puree toute bete
Au milieu
Des p'tits volcans super chouettes
Qui mettaient dans nos p'tites tetes
Du ciel bleu

Boules de gomme et p'tits mysteres
Je m' demande si y'a d' quoi faire
Trois couplets
De ces journees sans lumiere
Des gateaux d'anniversaires
Partages
De ces bouteilles de Clairette
Qu'on detestait en cachette
Et pis d' l'angoisse
De ces heures devant la f'netre
A r'garde une bicyclette
Juste en face

Les dimanches a la con
De quand j'avais disons
Dix ans
Me reviennent souvent
Pas toujours mais mettons
Tout l' temps

Les dimanches a la con
De mes automnes monotones
D'enfant
Faisaient d' moi un santon
Sur le tapi du salon
Y'a cent ans

Dans cet ennui accepte
Des apres-midis passes
En silence
Quand les lumieres s'allumaient
C'est toute la nuit qui tombait
Sur l'enfance
Ca sentait deja l'ecole
Le cartable le tube de colle
Du lendemain
On priait pour que coups d' bol
On s' reveille avec une rougeole
Au matin

Les dimanches a la con
De quand j'avais disons
Dix ans
Me reviennent souvent
Pas toujours mais mettons
Tout l' temps

Les dimanches a la con
De mes automnes monotones
D'enfant
Faisaient d' moi un santon
Sur le tapi du salon
Y'a cent ans